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¿Cómo, pues, habla con tan poco respeto de la poesía que hizo surgir la luz de la inteligencia, el mundo moral de las ideas, del caos sin forma ni color de las masas inertes de nuestro ser material? ¡Arrodíllate, pecador, y pide la absolucion de tu blasfemia, á los piés de esa madre misericordiosa, que se llama poesía, y de cuyo seno mana la leche y la miel con que alimentas tu alma!
A cumplir tu misión ansiosa vuelas con atrevida planta. Tú lanzaste tus raudas carabelas bajo la mano santa de tus sagrados dioses tutelares, y con ardor fecundo hiciste que surgiera un nuevo mundo de la revuelta espuma de los mares. De la fecunda llama que alimentas llevaste allí tus leyes e hiciste cultas greyes de las salvajes tribus turbulentas.
Vamos, hijo mío; has hecho lo que has podido, bien lo veo; á mí me toca hacer el resto. ¡Padrino mío!... ¿Acaso has creído que te he criado como lo he hecho, durante veinte años, para cambiar de repente, el mejor día, y hacerte desgraciado? ¡No, no! Te quiero para ti mismo y no para mí y no puedo soportar la idea de que alimentas una pena que una palabra mía puede disipar.
«Bueno, hijo, bueno le dijo la anciana cuando terminó de cantar . Me gusta mucho tu música... Pero ¿el estómago no te dice que a él no le catequizas con esas coplas, y que le gustan más las buenas magras? Comier tú... mí cantar... Comier yo con alegría de ser tú migo. ¿Te alimentas con tenerme aquí? ¡Bonita substancia! Mí quierer ti...
Palabra del Dia