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"L'éphemère idole, au frisson du printemps, Sentant des renouveaux éclorent, Se guèpa de satins si lointains et d'antan: Rose exilé des flores! Le jardin rima ses branches de lilas; Aux murs, les roses tremières; La terre étala, pour fêter les las, Des divans vert lumière;
"Par ses derniers soupirs il ebranle cet ile; Cet ile que son bras fit trembler tant de fois, Quand dans le cours de ses exploits, Il brisoit la tete des Rois, Et soumettoit un peuple a son joug seul docile. "Mer tu t'en es trouble; O mer tes flots emus Semblent dire en grondant aux plus lointains rivages Que l'effroi de la terre et ton maitre n'est plus.
Word Of The Day